Foc

Us esric des de l'infern. Quaranta graus a la sombra. Quaranta graus de calor i patiment. Quaranta graus de suor infernal. Quaranta graus per seguir esperant. Quaranta graus de sol, de sol i solitud.

Transformat en bassal. Líquid en perfecte ebullició. Estat de la matèria per a la imperfecció, per al adaptabilitat parcial. Quan m'evapori ja serà llavors la perfecció. La sublimació de les idees en un estat que s'escampi per tot el món, que em faci posar en tots els racons dels sentiments.

Que passi una mica d'aire. Però que no sigui aquest aire que em fa bullir la sang dins les venes, que no sigui un aire insuflat de foc, que tampoc faci prendre els pins dels boscos ni les ginestes dels marges.

I tot per no esdevenir, encara més, disolució imperfecte d'estats inmaterials.